HAY VOCES QUE NO PUEDEN QUEDAR EN EL OLVIDO...

Hay voces que no pueden quedar en el olvido

    Que surgen del profundo sentido del acervo

    Que fascinan, distienden la función del sonido

   Que asimilan el ícono en  morada del vervo

   Que dispersan las alas de cada pensamiento

   dentro de los límites que alterna la conciencia,

   dando a la pregunta la respuesta y el aliento

   que sea al mismo tiempo referente advertencia.

   Que avisoran el arte que envuelve a la metáfora

   y plasman las virtudes que renueva el lenguaje

   reflejando el aroma desnudo del mensaje.

    Con palabras al aire de la flor que elaboran

   se alejan de las sombras oscuras del paraje

   y una estela de magia acarrean en su viaje.

¿VALE, MI PENA, AMOR....?

Claude Joseph Vernet "The Storm"

Arte costero, pintura al óleo originales, "Alrededor de la tormenta", archivo de impresión, .

Vale mi pena, amor, todo este llanto?
¿Toda esta nostalgia peregrina,
como tormenta gris, que se avecina,
pura tristeza y puro desencanto ?

Es este corazón el que se obstina,
en dejarse invadir por el quebranto;
Y es que al quererte, te ha querido tanto,
que es solo llanto lo que en el germina.

¿Vale, tu encanto, amor, esta faena,
de estar triste y alegre sin remedio?
¿Tal conturbada y vulnerable escena,

que confunde mi paz con un incendio?
¿Vale tu amor, querido, tanta pena ?
¿O es tan solo el goce del misterio?

PARA OLVIDARTE...

O Grito, de Edvard Munch – arte expressionista

Para olvidar tu nombre bastaba con un grito

que fuera como el rayo a quebrarme la voz.

Un gesto que cayera, borrascoso, imprevisto

y hundiera en el quebranto mi pecado de amor.

Para olvidar tu cuerpo bastaba lo fortuito.

Pero la tarde puso mi verso en tu camino,

y desde entonces vago, en loco remolino,

por tu perfil altivo, que escalo con mi rito.

Para olvidar tu beso bastaba con la muerte.

-morir hubiese sido un lento olvido frío-

Para olvidar tu aliento sobraban los sonidos.

 Para olvidar tu paso, bastaba con no verte;

para arrojar al verso: la fiebre y el vacío.

Para dejar de amarte… bastaba un alarido.

ERAMOS...

Eramos la punta de una espada.
Eramos el radiante sol altivo.
Eramos los olores fugitivos,
y el eterno fluir de la cascada.

Eramos el otoño sensitivo,
la flor, entre las flores desmayada .
Eramos grito, canto y campanada.
Eramos lo remoto y lo furtivo,

de los trenes que parten, del olvido,
del desértico anden descolorido.
Eramos la tristeza del instante.

lo marginal, alegre e inconstante,
la fecunda riqueza del sonido.
Eramos la llama de lo vívido.

PLEGARIA

¡Oh, Dios Mío!! Divino, Omnipotente,
que estas en lo profundo, lo infinito,
te suplico que escuches este grito,
que surge desde mi alma, cual torrente

de eterna Fe, de llama incandescente.
Por todo este tormento que hoy habito
y a tus pies, como ofrenda, deposito,
te ruego, en la plegaria penitente,

que tomes de mi ser, toda mi vida,
que a amarte la tengo dedicada...
Y que retorne el mal a su guarida.

Que sin piedad,tu ley sea cumplida,
Que tu justicia sea derramada.
Y PAGUE, CADA CUAL, EN SU MEDIDA.

ESCRIBO ESTOS VERSOS...

Escribo estos versos
al borde de esta noche inconmovible,
donde la soledad es apenas
un breve silencio,
y la distancia,
una forma de olvido sin regresos.

Nuestro tiempo de amar,
se fue de nosotros por nosotros mismos
Y yo escribo estos versos
como un halago de melancolía.

La llovizna de este otoño se derrama
sobre el quebranto de aceras y avenidas,
parco de quimeras compartidas,
terco de inconcretas redenciones.
El corazón deja caer
el crucigrama de su enigma.
En el jardín
la tristeza y el muro han crecido
Se han muerto de pena las anémonas
y agonizan, ya, las siemprevivas.

Y yo escribo estos versos
para que tú los digas…
Sin preguntas tibias
ni respuestas vacías.
Asumiendo el suicidio de las horas
y el paso de los días.
La vuelta al mundo
en un instante que gira.
O, acaso, tan solo,
el tránsito
de un modo de vida.

ESTO DE DARLE FIANZA A LA IMPOSTURA...

Esto de andar, creyendo, a la ventura.
Esto, de darle fianza a la impostura.
Me ha dejado este dejo de amargura
y este agravio de tí, que me satura.

frágil, temerosa, incontenida,
apenada, vacía, desvalida,
triste desengañada y aturdida,
agraviada, desierta y sucumbida!!!

No te asombres. No es tonto o fantasioso.
Es, tan solo, una simple paradoja
que no turba mi mente ni me enoja.

Dejarse seducir por la apostura
de un hombre, gallardo en su soltura…
engendra decepción, y no congoja.

HORTELANO DE HAMBRE Y SOLEDAD

El hombre, paladín que se figura,
inmune, él, al sórdido lenguaje,
sin entender lo grave del ultraje,
ni el odio de la rosa, que perdura.

Detrás de la frondosa arboladura,
se ciñe y se destaca en el paisaje,
asombrado de ver que el engranaje
es solo una falaz caricatura.

No vislumbra su agosto tan cercano.
Ni tampoco ve el alma combatiente,
de aquel, que siendo herido por su mano

toma la espada verbal. Nada es vano.
Ni la clara vos. Ni la altiva frente,
se de hambre y soledad, se es hortelano.

SENTIR QUE SIENTO Y VIVO...

Yo encontré mediodías alternado
entre noches, sangrando al rojo vivo;
y amaneceres turbios, sin motivo,
enajenando el corazón en dado.

Y, de pronto, sentir que siento y vivo
esta onda vital de enamorados;
abierta y vulnerable a su llamado,
me entrego a este placer imperativo.

En él, es todo lícito y factible:
acariciarse, mirarse y respirar;
codiciarse, derretirse y desmayar.

Buscar, tanteando, el cuerpo apetecible.
Masticarse, adormecerse y demudar.
Acoplarse, penetrarse y delirar.

AMOR LEJANO

Hoy estoy llena de un amor lejano

-vocación de poesía y de badajo-

Un amor al que yo, nunca aventajo,

flor de otoño durmiéndose en mi mano.

No se porque mentía el hortelano.

Porque forjaron ese puente bajo,

con mística de cruces y de ajo

reluciendo en el sol de este verano.

Suspendido en las cuencas de un rosario,

este amor ¡Vagabundo sin horario!

...y sus pies de alquitrán almidonado.

Desde esta sabia arquitectura que he amado,

se ensancha, se ennoblece y se madura,

cual hosco paladín de la estructura.