ESCRIBO ESTOS VERSOS...

Escribo estos versos
al borde de esta noche inconmovible,
donde la soledad es apenas
un breve silencio,
y la distancia,
una forma de olvido sin regresos.

Nuestro tiempo de amar,
se fue de nosotros por nosotros mismos
Y yo escribo estos versos
como un halago de melancolía.

La llovizna de este otoño se derrama
sobre el quebranto de aceras y avenidas,
parco de quimeras compartidas,
terco de inconcretas redenciones.
El corazón deja caer
el crucigrama de su enigma.
En el jardín
la tristeza y el muro han crecido
Se han muerto de pena las anémonas
y agonizan, ya, las siemprevivas.

Y yo escribo estos versos
para que tú los digas…
Sin preguntas tibias
ni respuestas vacías.
Asumiendo el suicidio de las horas
y el paso de los días.
La vuelta al mundo
en un instante que gira.
O, acaso, tan solo,
el tránsito
de un modo de vida.

ESTO DE DARLE FIANZA A LA IMPOSTURA...

Esto de andar, creyendo, a la ventura.
Esto, de darle fianza a la impostura.
Me ha dejado este dejo de amargura
y este agravio de tí, que me satura.

frágil, temerosa, incontenida,
apenada, vacía, desvalida,
triste desengañada y aturdida,
agraviada, desierta y sucumbida!!!

No te asombres. No es tonto o fantasioso.
Es, tan solo, una simple paradoja
que no turba mi mente ni me enoja.

Dejarse seducir por la apostura
de un hombre, gallardo en su soltura…
engendra decepción, y no congoja.

HORTELANO DE HAMBRE Y SOLEDAD

El hombre, paladín que se figura,
inmune, él, al sórdido lenguaje,
sin entender lo grave del ultraje,
ni el odio de la rosa, que perdura.

Detrás de la frondosa arboladura,
se ciñe y se destaca en el paisaje,
asombrado de ver que el engranaje
es solo una falaz caricatura.

No vislumbra su agosto tan cercano.
Ni tampoco ve el alma combatiente,
de aquel, que siendo herido por su mano

toma la espada verbal. Nada es vano.
Ni la clara vos. Ni la altiva frente,
se de hambre y soledad, se es hortelano.

SENTIR QUE SIENTO Y VIVO...

Yo encontré mediodías alternado
entre noches, sangrando al rojo vivo;
y amaneceres turbios, sin motivo,
enajenando el corazón en dado.

Y, de pronto, sentir que siento y vivo
esta onda vital de enamorados;
abierta y vulnerable a su llamado,
me entrego a este placer imperativo.

En él, es todo lícito y factible:
acariciarse, mirarse y respirar;
codiciarse, derretirse y desmayar.

Buscar, tanteando, el cuerpo apetecible.
Masticarse, adormecerse y demudar.
Acoplarse, penetrarse y delirar.

AMOR LEJANO

Hoy estoy llena de un amor lejano

-vocación de poesía y de badajo-

Un amor al que yo, nunca aventajo,

flor de otoño durmiéndose en mi mano.

No se porque mentía el hortelano.

Porque forjaron ese puente bajo,

con mística de cruces y de ajo

reluciendo en el sol de este verano.

Suspendido en las cuencas de un rosario,

este amor ¡Vagabundo sin horario!

...y sus pies de alquitrán almidonado.

Desde esta sabia arquitectura que he amado,

se ensancha, se ennoblece y se madura,

cual hosco paladín de la estructura.

LAS PROMESAS

Con el sudor fatal de mi talento

aprendí a practicar mis convicciones,

A estar presente, siempre, en las funciones

sin disfrazar de risas, el lamento.

El centro de la nada. Los rincones

marañas del olvido por sustento

A la orilla del sueño, en un momento

fracasaron las buenas intenciones.

El corazón furtivo en el espejo

detrás de las tinieblas más cerradas

las promesas cayeron en cascadas

Promesas convertidas en reflejos.

Las palabras, también, son trastos viejos,

luce la duda oscura en la mirada